... et les moutons.com ° éditeur virtuel d'un théâtre contemporain, engagé et poétique ° textes de théâtre en ligne

Bilan (6)

Hugo Musella — 2009-05-20T23:25:47Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Motivation qui nous sort d'une routine, d'une idée reçu, d'un état d'esprit.

Envie d'originalité, envie de nouveau, de découverte, envie de s'enfuir.

Motivation pour atteindre la gloire, pour gagner de l'argent, pour crée, pour assouvir une envie, par amour ; pour s'étonner soi-même.

Ecrire pour le théâtre sans le corps ?

Crée, construire, progresser, aboutir et encore recommencer.

Nous seul pouvons nous réveiller pour marcher vers nos envie sans s'arrêter, sans tomber… toujours se donner la chance d'avancer, se forcer pour continuer.

Ecrire pour le théâtre sans la voix ?

Bilan (5)

Hugo Musella — 2009-05-15T23:04:18Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Enfin sortie de ce carcan de fautes d'orthographe qui retenait les mots.

L'écriture n'est pas encore fluide, elle est toute neuve toute fripée. L'air frais glace encore les cordes vocales quand il faut lire mais il tiédit.

Loin des chemins de l'école parmi des semblables la liberté se gagne à force d'espérance. Faire un détour avant d'arriver à la virgule ou au silence.

Bilan (4)

Hugo Musella — 2009-05-12T21:28:07Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Je suis là, et je sais pas pourquoi

Je vis ici, mais je ne sais pas pourquoi

On veut s'échapper de là, mais on sait que ce n'est pas possible

Il y a une affiche prés du parvis « Attac 06 »

Qu'est-ce que cela veut dire, sortir d'ici ?

Quitter ce monde, traverser l'infini avec des mots

Les bruits qui me transpercent les oreilles me semblent ineffables

Le vent sur ma nuque, sur mes cheveux, me fait frissonner

C'est rare qu'on se souvienne de vous lorsqu'on traverse la rue

A vrai dire, tout le monde est occupé

Les rires, les cris, les grands mots de chacun me font penser à un cœur

Qui pétille de vie, qui saigne de colère, qui tremble de peur

La vie nous échappe, ou c'est nous qu'on l'évite

Tout le monde a un univers propre, les uns qui bavent sur la vie

Les autres qui gravissent afin d'arriver le plus haut possible

Je sais qui je suis, mais ce n'est pas suffisant pour traverser le royaume de l'infini

Exil ? Emigration ? Destruction ? Quitter ? Rester ? Là est la question.

Bilan (3)

Hugo Musella — 2009-05-06T22:16:52Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Le temps de monter les marches, de regarder une sculpture, d'aller écouter de la musique, cette musique qui était curieuse, d'y voir des étudiants noyés dans l'ennui du temps.

Le temps qui tourne autour, le temps que les sons du Tamtam résonnent, que je découvre que « Vanessa donne son chien, qu'il y a Voxabulaire le 9 Décembre, qu'il y une fois par mois à Nice Nord un atelier Voix en scène, qu'un inconnu vend son scooter 1200 Euros »

Que notre condition est affichée et que nous sommes impuissants face à Pecresse.

Le temps d'y réfléchir en parcourant des choses figées par le temps qui ont pourtant pris du temps à se figer.

Le temps, tout est question de temps et le temps est une question sans limites…le temps de corriger cette faute d'orthographe, de me dire que je devrais peut être aller faire un tour à Voxabulaire.

Le temps d'entendre cette fille dire à une autre qu'en rentrant chez elle sa mère avait enlevé son lit pour mettre un bureau et vendu son scooter sans la prévenir, le temps de me dire qu'elle devrait peut être acheter celui que vend cet inconnu, et de me dire que c'est trop cher autant que le temps, encore une fois le temps c'est de l'argent.

Cette pauvre fille rentre et perd sa chambre et son scooter parce qu'elle est partie trop long------Temps, cela dégage des réflexions. Quelles réflexions ? Le temps de me relire et de me dire que le temps s'écoule à une vitesse mais est une limite qui fait agir.

Il m'a permis d'écrire une nouvelle fois ce que jamais je n'aurais envisagée d'écrire. Une nouvelle fois le temps m'a amené à l'inconnu en posant sur le papier des sensations connues.

Le temps de me dire que nous devons nous servir du temps, de me dire qu'il faut revenir à la case départ parce qu'on va m'attendre et je suis là.

Bilan (2)

Hugo Musella — 2009-05-01T21:22:31Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Bilan (1)

Hugo Musella — 2009-04-24T22:21:47Z

Étonnants de franchise et de lucidité, les derniers textes écrits dans l'atelier relatent le parcours de chacun à travers les méandres de l'écriture de théâtre.

Une hésitation, puis une question, notre monde à part nous enferme sous des apparences trompeuses. On se dit incapable, on s'observe et on se reproche de ne pas être comme eux. Eux qui sont si spontanés, si doués… . On a peur de la différence. On écrit et puis on se laisse aller dans la pratique. Petit à petit on réfléchit moins, l'imagination bat son plein. Les questions deviennent éphémères, les gestes se font plus précis, la voix s'impose. Sans se rendre compte on se précise, notre inconscient se révèle. Notre personnalité montre ces milles et une facettes.

Théâtre

Hugo Musella — 2009-04-18T10:04:54Z

Sur les mots, la matière, l'esprit, le corps.

Un texte de théâtre plein.

Besoin d'asile

Hugo Musella — 2009-04-14T22:38:24Z

Des improvisations corporelles à deux ont fait naître des images, des regards, des caresses et des coups desquels sont naît à leur tour les mots nécessaires.

(deux corps superposé)

C'est décidé, je pars.

Ou monsieur cal

je vais les retrouver

qui monsieur cal

il m'ont tout pris

quoi monsieur cal

ça ne se passera pas comme ça

( les corps se dédoublent)

comment monsieur Carl

il m'enlèveront

oui monsieur cal

mais ne gagneront pas

non monsieur cal (debout dos a dos)

peur

moi aussi

vais

allons

peur

aussi

là

quoi monsieur cal

monsieur cal

(l'un debout l'autre accroupie lui tenant les genoux)

il m'enchaine
qui monsieur cal

là , regarde

quoi monsieur cal

regarde, gade ça

gade , quoi monsieur cal

il m'enchaine

libérez vous monsieur cal

(se débat)

mal

souffle

asthme

crise

monsieur cal

ont-il gagné ?

ils partent ils partent

ils sont combien

beaucoup a lot of gens

(prend sa tête entre ses mains)

revenez monsieur cal

mal

souffle

asthme

crise

monsieur cal

non

oui

je ne les laisserais pas gagner

non monsieur cal

ils sont partis dignement , je veux aussi être digne

non monsieur cal

oui digne

de quoi

je sais pas

ne partez pas

digne o digne

quoi monsieur cal

(il tombe entre les bras de l'autre)

souffle , monsieur cal

e les vois

qui , monsieur cal

là , regarde

ou monsieur cal

là regarde c'est beau

non c'est laid , restez

mal

souffle

asthme

souffle

crise
souffle

plus

souffle

non, restez monsieur Carl

peur

aussi

plus

souffle

crise

allons

on y va

ou , monsieur cal

plus

souffle

crise

(ils tombent tout les deux l'un dans les bras de l'autre , morts)

Une vie de papillon (2)

Hugo Musella — 2009-04-11T21:51:08Z

Le personnage de théâtre naît sur scène à l'entrée de l'acteur qui le porte. Il meurt avec l'écho du dernier applaudissement. Ainsi, représentation après représentation, l'acteur fait l'expérience d'une naissance et celle d'une mort à venir. Vie et mort du personnage de théâtre.

(A terre, allongé au sol. Se réveille et étire chaque membre de son corps. Il observe, étonné et passionné, le décor autour de lui)

Où suis-je ? Arbres, nuages, ours en peluches, statues...

(Il coure, virevolte de chaque coté de la scène, émerveillé en découvrant de nouveaux éléments du décor.)

Tourterelle, Joconde... soutien gorge, chocolat, chaussette, rouge, vert, bleu... ma mère attend... (Rire) " Oh Roméo pourquoi es- tu Roméo ?" Noir blanc

gris (rire)... "Lessive superplus », miracle... (Fredonne un air de musique) Arrête !... boucle... frise (rire) (Des sons brusques saccadent les mots. On entend son prénom. Il s'affole, la lumière commence à "griller") Jules, endive... (Arrive de moins en moins à parler) J'ai- lit- sommeil ! Ne- veux- pas

stylo- réveil- cuillère (les bruits s'accélèrent). Tout se mélange : brouhaha complet. Une force le pousse à se recoucher comme si l'on rembobinait le réveil.

Soudain, un bâillement, une lumière très claire et aveuglante, un bruit de vent

noir.

Une vie de papillon (1)

Hugo Musella — 2009-04-07T21:50:09Z

Lumière sur le personnage. Intemporalité, lenteur, douceur.

Un souffle léger m'enlève ? Je me lève. Je marche.

Des petits pieds nus effleurent des planches en bois.

Ca grince, Ca craque, au fond, j'aime ça. Ca glisse un peu mais pas trop. Funambule en équilibre dans l'inconnu, noctambule, errant miraculeux, nuit noire et masquée vient m'enlever… (Engouement) Un souffle léger m'entoure, c'est le mien ! (Elan sur les 4 prochaines phrases) La vie est la ! Suis-je ici pour la chanter ? Troubadour en échappée belle ! Ou bien annonciateur ? (Légère montée d'angoisse) En moi résonnent et tournent les voix inconsolables du passé. (Accroissement progressif) Sorcier du présent.

Je me tourne. Me retourne. Éperdument seul dans une existence nébuleuse.

J'entends ! Oui j'entends encore une mémoire ancestrale. Comme des bruits de tambours !

J'entends ! Oui j'entends encore un lieu, une cité aveugle !

Et j'entends encore aboiements et rires incessants. Ca me griffe ! Ca m'enchaîne. Troubadours et sorciers. Fumés apocalyptique et danses sacrées ! Intifada et hommes lynchés ! J'entends le brouhaha incommode. Haaa…Assez !

Les chiens sont à mes pieds. Morsures venimeuses. Sexe constrictor ! Sombre illusion ! Chaire appât ! Gouffre profond ! Une liane pend un corps ! Amère illusion ! Fortune avare ! Amour viscéral ! Chanson nasillarde ! Cieux éventrés ! Sombre clarté ! (Explosion, changement de ton, se déploie, occupe tout l'espace scénique)

Et je suis Donquichotte ! Sur mon cheval factice je fends les airs. J'aime ! J'aime tant que je peux ! Je cris au vent, je m'emporte a la vie ! (Beaucoup de geste, se déploie, mime tout ce qu'il dit)Je cours, je marche, je cours, je vacille, je faiblis ! Je me reprends. Oui Donquichotte, troubadour de tous les vivants, je me bats contre ces colosses de papiers. Contre ces géants improbables ! Je fuis, je m'essouffle, je reviens, dans une tempête cérébrale ! Je me bats encore. Porte parole de ceux qui souffrent du passé. HaAa !.... haaaaaa Mon cheval ! Mon cheval a mes cotés. Je me fabrique une épée, la brandie d'un ton solennel. Repars avec conviction ! ….. (Essoufflement)…. (Sueur)….. (….désespoir presque)

(Retombée) Et je suis encore ici ou la. Témoin du naufrage inépuisable. Fatigué et inquiet. Donquichotte dans un terrain vague s'assombrit, ne brandir plus qu'un cure-dent usagé.

Peur. Peur. Peur ? La vie aurait pu être autre.

La vie au hasard de la pensée vacille et succombe parfois. Elle est a nos pieds peut être. Les troubadours se taisent.